Осень. Время рыцарских романов,

Сброшенных доспехов золоченых...

Как-то странно, горестно, влюбленно

Пьются вина сумрачных туманов.

Ты не помнишь? Это было, было,

Пусть не с нами, не по нашей воле:

Звон мечей и стон предсмертный в поле,

И никем нечтенная могила.

Вышивают дамы гобелены,

Пальцы из бесчувственно-усталы.

Что же им до рыцарских уставов

И до тех, кто не пришел из плена.

Только осень - золотым и алым -

Вышьет строчку на поникшем стяге...

А роман - не только на бумаге.

Дело лишь за рыцарем. За малым.

(с) Н. Первухина

задел за живое....

Luna_otb, главное как в тему попал!